推开门，骆昳寒正蹲在窗边。

他背对着她，后颈那几根翘起的碎发在逆光里像雏鸟的绒羽。

她走近两步才看清——他在用螺丝刀拧窗锁。

那把螺丝刀是房东留下的，手柄包浆厚重，刀头锈迹斑斑。

他修长的手指捏着那截破铁柄，指节用力到泛白，眉头皱着，额角那道刚结痂的伤口随着动作一紧一紧。

“……打不开？”她问。

“拧太紧了。”他没回头，声音闷闷的，“只能推开一道缝。”

冷卿月把油条放在桌上。

“以前学过修东西？”

他动作顿了一下。

“……不记得。”

他垂下眼，继续和那枚顽固的螺丝较劲。

呆毛从额前滑落，他抬手拨开，指尖蹭过结痂的边缘，洇出一点极淡的血痕。

冷卿月看着他，她忽然想起另一段记忆。

那是原主唯一一次踏入骆家老宅。

某个无聊的商业联姻撮合会，她被母亲硬拽去，在宴会厅角落当了两小时壁花。

中途去洗手间，路过一条走廊，远远看见骆昳寒站在落地窗前接电话。

他背对着她，一手插在裤兜里，声音压得很低。

“……他死了关我什么事。牌位不用写我的名字。”

原主脚步顿住。

他似有所觉，偏过头，隔着十几步的距离。

琥珀色瞳孔映着窗外的天光，像淬过火的琉璃。

那一眼没有任何内容。

不是厌恶，不是驱逐，甚至不是冷漠。

是彻底的、空无一物的不在乎。

原主后来哭了很久。

不是因为被讨厌，是因为她终于明白：在他眼里，她连被讨厌的资格都没有。

冷卿月收回思绪。

眼前这个人正和一枚螺丝较劲，眉头皱得像在解一道必错的难题。

窗框被他按出一圈潮热的手印，那根银链从领口滑出，坠在他用力时绷紧的下颌边。